Tragafuegos

Delirio provocado por todos los demonios a mi alrededor
la abstracción del concepto que te infunde un estigma de lealtad a los dioses de madera
no es sino un conjunto de represalias inmersas en el juego del poder
y en la ciega búsqueda de una justicia de perfección aparente
que se oculta tras el nepotismo sugerido a gritos por los tragafuegos.

Danzando en sus ritos de sacrificio ellos son los que controlan nuestros hilos y usan a pobreza por disfraz
suciedad en su cara, harapos por ropa piel quemada y ojos en llamas
quien podría sospechar del alma de solo un niño
que es un dios en potencia, un creador nato y el pilar de nuestra civilización.

Juega
juega a que la inocencia aun no se esfumo
como mi esperanza en dios o mis ganas de ser mejor
es pesimismo el creer que jamás dejare de estar jodido
es conformismo no exigir mas a mi pensamiento
o será que realmente soy demasiado realista.

En el peligro encontré cual seria un mensaje digno de mi epitafio
"nació, vivió, murió en el mismo hoyo
sòlo por su ausencia de curiosidad, sus escasas ganas de luchar
en realidad lo mejor que le pudo pasar es haber encontrado un lugar
y permanecer enterrado para siempre en el
haber terminado su martirio al final cubierto de la tierra
que inadvertida lo vio nacer "


Que bueno es ser enterrado vivo.

Pleonasmos

Que la paciencia escurra por mis poros
mala seña de pudor
los deseos en la navidad son de lo peor
me explico una y mil veces
coordinando comentarios fundamentados y nulos.

Que valor tienen las carcajadas infernales
resonando en un cuarto contiguo
las ondas periféricas encimadas en el sonido
y un engendro relampagueante tocando la puerta de mi serenidad.

Parloteo vacío a mi parecer
y miles de interpretaciones
todas correctas, todas falsas
los pleonasmos no se hacen esperar
es emocionante la lectura y la escasez de historias por relatar.

Viajo como un dibujante pseudointelectual y lactante
los acordes de su creación duplican en encanto de su mensaje
que no llega mas allá de la autocomprencion benévola, sin critica clara.

Una violación del nombre y del legado
gratinando intuición de sus actos
y la realidad de mi intimidad
hago alarde de mi experiencia y de la ausencia de ella
algo que solo los años y las mentiras compensaran al final.

Mercado

Luego de un gran disturbio
la brújula se perdió
el tequila solo fue algo extra
ya lo había descubierto horas atrás.

Aquí algunos nacen para luchar
yo nací para vivir huyendo.

Los pasos que camino siguen un retorno
pronosticando una posible tormenta
fue la pereza de la discusión
y la solvente ceguera a lo que viene
lo que prolongo mi apatía.

Jure amar a un dios que me miente y me olvida
aun Ali busco desquitar mi terror con los santos
a los que procuro venerar ciegamente todas las noches
hasta que el imperfecto sentido humano
me vuelva el aborto de una emoción
sin nada más que mi fe

Que amable es el día
prestando sus horas al mercado
mil zapatos caminando con rapidez
y la maldita confianza en los demás
que de nuevo en sueños casi me matan

Sentado frente al televisor
me falta todo menos oxigeno
vaya ironía
mi deseo voló como paloma y apenas y lo note
pensé que nadie mas lo iba a ver

y todo tan oscuro quedo

Estaban vivos pero nadie me hablo
seria que dormí muy temprano
o que nadie mira lo que hay a sus espaldas
un consejo me dan
no mires atrás
podrías encontrarte con tu pasado
y olvidar a olvidar.

El sol y la luna

Suave coito del sol y la luna
la madre loba derrama de entre sus fauses
el liquido incendiario de la anfora de cristal.

Son casi insoportables las notas de su canciòn
que es tan vieja que se ha vuelto clàsica.

Inconfundible verdad
un toque conyeva una reacciòn
¡Oh Dios!
Grotesco impulso recreado por los astros
para opacar la luz terrenal
y el sonido ha logrado permanecer tatuado en la tierra
que pisan los pies de mi sumergibilidad.

Suceptible sugestividad
para desconfiar del individuo que danza desnudo
despojandose de sì.

Conciencia

Infructuoso fue el discurso del àrbol
acerca de los poderes de la nieve y su muerte venidera
nadie lo escuchò
nuestra ignorancia quedo impregnada en el agua.

Amplitud de conciencia reclamaba mi imaginaciòn
como un infante berreando por un seno materno
congenìe conmigo en que es màs fàcil ser la presa
pero que puedo decir,
es tan divertido ser el asesino
y soñar con ser suicida de mayor,
es a lo unco que puedo aspirar con esta mentalidad tan mediocre
y estas manos tan ansiosas.

Culparè a mi sed canibal
artificialmete calmada por la salivas extraida de las fauses del diablo
gritarè a los cuatro muros que me aprisionan,
quiero que recuerden mi nombre y lo guarden entre sus cimientos
hasta que la herida del temblor las derribe sollozantes
y entonces tambien yo me desmoronare ante vuestros ojos.

Surgiràn de las ruinas las arañas que me cuidaron y que se mezclan entre mis sueños
y en mi cotidaniedad
yo soy igual a ellas desde ayer
pero eso nadie lo sabe
ni siquiera yo
asi que no serà prioridad contar màs mentiras de las que me puedo creer.

Aquellas en las que cobardemente me suelo esconder
a lo lejos una voz familiar reclama mi ausencia
y entierra mi memoria buscando redenciòn
asi es como morì hoy
espero que sea mejor mañana
o por lo menos màs dantesco.

Al filo de la tragedia

Estoy al filo de la tragedia de nuevo
pero esta vez defendere mi sueño
sonreire al momento
por que es todo mio.
Aun tengo miedo de precipitarme en este abismo eterno
pero es un riesgo que debo de tomar
si no lo hago quizas quede ciego para siempre y caiga tambièn
en la profundidad de mi arrepentimiento.

Por el fracaso no me preocupo
me interesa màs mi reaccion ante la luna
mi fulgor cuando la tenga a mis pies
no se sì resista tanto placer
sì pueda ocultar ese grito proferido de las entrañas de mi falsedad.

Es un rito indecente
pero da gracias a que no debes azotarte todos los dias para purgar tus manias
y borrar los prejuicios que caen sobre nosotros
fomentando la crìtica a la mascara que portamos por identidad.

Vivirè en un aroma grotesco
flotando en el aire
y con esa voz omnipresente
que se apaga entre màs cerca està.

A falta de palabras

Nubes de fuego
algo que mis ojos no sulen ver
àrbol en llamas
de las cenizas nacio la voz
que me habla con esas mentiras
que no suelo decir
me canta el tiempo
y me asfixia con su alcohol.

Me levanto con el humo que exhala su calor
su piel me quema, su piel me enferma, su piel me atrapò
alcanzo a leer en sus ojos
la totalidad de mi ficcion
un bostezo cierra el ciclo y bloquea mi atracciòn.

Al diablo el compromiso
a la mierda lo que fui yo
estan de màs las palabras y las frases de amor
quien no ha entendido que la esencia de la quìmica perfecta
se limita ese segundo
donde el verde juega conmigo
y el rojo tiene del momento el rubor.

Despuès de eso no hay nada
sòlo casualidad disfrazada de drama
y clavada en una canciòn
que nunca serà mia
pero sì es para mì.

Best seller

Doce brazos se abalanzan sobre mi cabeza
arrancando de mis memorias cualquier rastro de inconciencia,
empieza a pudrirse el miembro de la bestia
y el aviso que con clavos han pegado en mi espalda
anunciando la clausura de la cantina preferida del diablo
donde le gusta jugar billar y ganar en los dados.

Esta es la ultima función del primer libro hecho una historia de verdad.

La alternativa más fácil a la tortura que infame prolonga la culpa
es la terapia del psicoanalista caníbal
que devora tus pensamientos más grotescos y los desecha como heces de colores
que son dulces que cambian a los niños por monedas o sonrisas.

Mi religión permite el incesto los viernes por la tarde
y durante la procesión del silencio
nos prohíbe el consumo de la carne que humana
Lo único que encuentro para comer
son insectos que nacen en el centro del abismo que crece bajo mi piel
dentro de la peluca de un niño y en la dentadura de leche del anciano del bastón.

Un rayo parte mi cuerpo justo por la mitad.
No hay sangre derramada de mis restos,
de una mitad salen miniaturas de mi,
de la otra duendes, serpientes y lagartos con ropa francesa
esperanzas vueltas letras
que danzan saliendo de las cuencas vacías de mis ojos.

Este es el inicio de la historia vuelta libro.

Y la lapida dice...

Por que tu vientre por que en mi cabeza,
los pájaros y la decrepitud de mi edad.
El reloj en la alcoba cae pausado
y su arena ahoga las manecillas en la sombra del sol.

Una sirena ríe espantando a la multitud de curiosos
mientras me escondo ocultando lo mórbido de mi pensamiento,
sigo siendo victima del ultraje en la pecera
perpetuado por los sirvientes del rey neptuno
que me quieren decapitar por incendiar el mar.

Flotando las fresas ya son dulces anticuados
yo prefiero las drogas de invierno
o las rosas intravenales, energético-estimulantes
de venta en la neveria de don Alfonso.

Y el pan de nuestros ancestros
es la ruina en cada día.

Probé la sal blanca
extraída del arrecife que colgaba de mi techo,
sólo sabe a medicina rancia
y a aire del mar quebrantado.

Disipo las dudas, las solvento en aceite
las fumigo para aclararlas y que le quede claro a la gente
que si escribo de derecha a izquierda
no es por que esté volviéndome loco.

Que la muerte nos separe a ti y a mí
y a las sombras que nos siguen en las visitas al consultorio del cirujano mental.
Prometo al salir comprar un racimo de flores que tanto te gustan
para que adornen las 100 lapidas que merece tu cuerpo.

A la hora de la merienda

Perturbo la tranquilidad de los altares
en una iglesia desierta y silenciosa.
Antes de cada paso voy prendiendo una vela
clausurando una petición .

Los muros me hablan de la gente que invitan a subir y a encerrar en este castillo
de tela, de oro y de relleno animal.
El aire da un aroma tan dulce y sutil al pasar por las piernas
y se incrusta en la madera del ventanal.

Aun cuando espió por las mañanas
paseo por las calles de la intimidad
acompañado de las personalidades de más alcurnia en los barrios del smog.

Es caricaturesco el sentimiento de éxtasis prolongada,
cuando sé que las miradas no van hacia mí.
Sólo en la esfera de la antigua soy delatable y condenado.
Sólo después de unos días soy enjuiciado y castigado.
Y mi firma se grafitea en las paredes de este cuarto sin salida de aire.

Mis cuadros se queman solitarios dentro de mi cabeza,
grite, grite y grite y sólo perdí la mitad de mi licor.

Los sueños que revolotearon en mis cenizas

Duermo otra siesta precedida de falacias
y una reacción involuntaria al sueño comatoso infringido en mi funeral.
La catarsis de mis ideas y el colapso de mi voluntad
aumentaron los tabacos consumados
desfilando con su humo en mi habitación
van rodeando con soltura una respuesta que escondo en el cajón.

Fingía estar resignado
sólo para ser la luz del sol alrededor de esta población desolada
que mira las tragedias como si la ficción valiera más
que lo que ayer jamás aconteció.

Apresurada mi premonición
de la desorbitación de mis órganos
dentro de mí sufro un acomodo de sensaciones
provocada por la extenuante exposición al calor de mi sangre.

Precise apagar toda conexión con cualquier cuadrante cercano
no busco arrepentimiento, tal vez redención
o un nuevo capitulo en la caricatura que Dios me dibujo.

Correré en la arena lo más rápido que me permita la potencia de mi voz
y si llego a la orilla encontrare el eco de la imantación de las promesas sin cumplir
y más blasfemias de seis piernas sin alma ni corazón
una especie que aspira a morir sin dolor
y sin un nombre en mi imaginación.

Velero

Extraño el curso de la nave
en un océano de horas
desbordando en el mar de minutos.

Tienes que volver a rebobinar y jugar con la imaginación
si crees que aun hay aire en la tierra.
La sangre desorbita la noble lealtad que expresa el manto estelar
que gracia requiere demostrar
ante la algarabía de montar la obra.

Que gracioso el frió del cemento
y mi gesto indispuesto a la hora de reír.
Notable mi habilidad de actuar como victima
y sufrir por todos los libros aun no escritos
y las palabras escondidas bajo la alfombra.

Le tome la medida a la religión que profeso en honor al ave mas hermosa.
Su triste cantar y su danza de plumas
me llevan a pensar que yo solo no podría cruzar la frontera ni el mar.

Unos cuantos tesoros tendré que encontrarme
en la playa que se esconden tras montañas de extraño espesor
para sentir que soy de oro, de hielo y de aserrín.

Miles de recuerdos intento guardar
para olvidarme de todo un segundo.
Oigo pasar mis días
y me convierto en un espectador sordo de la vida
que deje escapar, del destino que pudo no ser
cuando el viento intempestuoso me arranco de los brazos de aquella ave
que decía llamarse madre.

a manera de presentacion

las palabras utilizadas como balas que se disparan al aire, en un intento desesperado por entender la vida y sobrevivir a ella. si caminar es dificil, crear un camino lo es aun mas, sin olvidar que en cada respiro se muere un poco de nosotros. por eso es sagrada la escritura, por que lo unico que sacrificamos es la pasividad de nuestra conciencia y la poca creatividad que surge de ello, pero al final sirve como alimento para el alma, tamibien llamada ego. benditos los que entiendan a la escritura por que de ellos es el reino de lo cierto.